La Verdad Sobre Mi Mujer by Georges Simenon

Author:Georges Simenon
Language: es
Format: mobi
Tags: sf
Published: 2009-08-11T22:00:00+00:00

6

La presencia del pequeño coche blanco de dos plazas, aparcado ante la verja de La Chátaigneraie, bastó para cortar en seco la euforia de François, pues, desde la casa del Quai des Tanneurs, se había sentido como si se dirigiese a una primera cita amorosa. ¿Quién estaría de visita en La Chátaigneraie? La verja estaba cerrada. Bajó del coche frunciendo el ceño, la abrió y echó un vistazo al jardín. Bajo el toldo de color naranja, reconoció a su cuñada Jeanne repantingada en su tumbona. Frente a ella había una mujer con sombrero, sentada en un sillón de rota, pero de lejos François sólo distinguía una mancha de color.

Para meter el coche en el garaje, tenía que pasar junto al toldo, por el camino de ladrillos. Al ver que se acercaba, un perro danés blanco con manchas negras se irguió en el césped. François supo entonces que les había visitado Mimi Lambert, quien se levantó de un salto del sillón y debió de decirle a Jeanne: «Prefiero no verle».

François aparcó el coche en el garaje y dejó la puerta abierta. Al encaminarse hacia el toldo, vio a su cuñada acodada en la verja y a Mimi Lambert sentada al volante de su pequeño coche descapotable con el perro a su lado, que le sobrepasaba en una cabeza.

La mirada de François se posó de forma involuntaria en los vasos de cristal tallado en los que habían servido el aperitivo, cuya ancha boca resultaba extraña y refinada a un tiempo. El hielo los cubría de un fino vaho y los restos de limón temblaban en un fondo líquido de hermoso color rojo.

Jeanne se acercó a él con naturalidad y le tendió la mano.

—Hola, François. ¿Cómo estás?

—Hola, Jeanne. ¿Y los niños?

—Los he mandado con Marthe a Les Quatre Sapins. No tardarán en volver.

Jeanne se recostó en la tumbona. De pie desarrollaba una actividad desbordante, pero cuando descansaba adoptaba instintivamente, como un animal que se estira, la posición de decúbito supino. —¿No ha querido verme la señorita Lambert? —¡La pobre ha salido aprisa y corriendo! Por lo visto estuviste muy grosero con ella.

François se había sentado en el mismo sitio que el domingo del gran drama. Se sirvió un vaso de aperitivo y lo saboreó al tiempo que acariciaba, con una mirada lenta y profunda, casi voluptuosa, la casa, el jardín, la mesa y el toldo. Tal vez fuese la debilidad la que le infundía esa sensibilidad inaudita. Antes, en la carretera, se sentía tan impaciente por llegar, por ver la verja blanca y el tejado rojo de La Chátaigneraie, que sus manos se crispaban espasmódicamente sobre el volante.

—Me hubiera gustado hablar con ella. —¿Con Mimi Lambert?

Una espingarda, «la Espingarda», como la llamaban en la ciudad. ¿Qué edad tendría ahora? ¿Treinta y cinco años? Lo cierto es que era una mujer de edad indeterminada. Siempre había sido igual: demasiado alta, de complexión robusta, rostro hombruno y voz grave. Vestía trajes de chaqueta que resaltaban su porte varonil, y en su casa, en el Moulin, donde criaba perros daneses, llevaba botas y pantalones de montar.

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